триста шагов до качели у старого клёна.
В этом замедленном небе немало минут,
где я могу не заметить себя чуть влюблённой.
Книга до взрыва эмоций в просветах души,
рыжая шерсть на малиновом платье поблёклом.
Чертит прохлада на окнах: любить не спеши,
будут минуты хождений еще по рукам и по стёклам.
На фотографиях старых улыбок уже не найти,
след переспевшей клубники на каждой странице.
Ты не ищи, я успела настолько уйти,
что перестала тебе даже ночью кошмарами сниться.