Ершистую, с иголками вразброс,
Со смыслами змеистостью закрученной,
С ответами, кричащими вопрос.
По абрису просёлочной дороги,
Терновник где ядрёней и колюч,
Чтоб прорастали колкостью сквозь ноги –
До шрамов, что прольют скрипичный ключ.
Из вывиха сустава у пророчеств,
Из дробных переломов у судьбы,
Из немости, бушующей под строчкой,
И над призывом зябнущей весны…
Неровно, в загогулинах и кляксах
Быть может, простонав…стихи родятся.