Нет… ну, конечно, снова «всё пройдёт»
И даже то, что не случится вовсе.
И свои камни каждый соберёт.
И разбросает их с надеждой после.
И будет грустно под горой Сизиф,
Сидеть, и думать о тщете мечтаний.
И час свой будет праздновать калиф,
И лампа вновь рождать рабов желаний.
В игольное ушко не проскользнёт верблюд.
Икар упорно будет падать снова.
А из кого-то, что-то, будет делать труд.
И плащ стелить свой будет Казанова.
Всё будет вновь, по кругу. Как всегда,
Он будет сам себя считать поэтом.
Она ответит «нет», сама подумав - «да»
И пожалеет, кажется, об этом.
Всё «трын-трава», всё «суета сует» -
Сказал мудрец, простившись с белым светом.
Какой банально-виданный сюжет -
В России быть не больше чем поэтом.
