гоняю мысли, будто вшей.
Сидит в сугробе пьяный прапор.
В деревне тошнотворный запах
гнилой картошки и дрожжей.
Метель. Огонь. Друзья у ёлки
и ты, которой нет рыжей.
Поют колки – круглы, не колки.
И зябнут на опушке волки,
высматривая сторожей...
12.10, 2010