Давно ушедших в плаванье, забыли,
Доносятся о чудных странах были
И о попутном ветре в добрый час.
Мы ставили на карту жизнь не раз,
И золото и лавр себе добыли,
А женщины, которых мы любили
О нас, ушедших, помнят и сейчас.
В портовом кабаке наш эпилог,
Могилы заросли чертополохом,
Историки забыли имена.
Но начаты следами наших ног
Дороги по пространствам и эпохам,
И судьбы наши – ваши письмена.