Встречи и прощания, радость и слезы.
А ты стоишь посреди стеклянных стен, пропитанных миллионами судеб, и вглядываешься в лепестки информационного табло.
Что осталось тебе и что ждешь в этом огромном здании? Ничего.
Просто ты собака, привязанная к этому месту, собака, которую забыли в аэропорту.
Длинный и невидимый поводок охватывает твою шею и заставляет снова и снова приезжать сюда. Ты отматываешь невидимые километры пути, слушаешь шум магистрали и в очередной раз заходишь в автоматические двери, погружаешься в неживое и ставшее привычным для тебя здание.
Часы, дни, недели, месяцы ты смотришь на прилетающих пассажиров, пьешь кофе и ждешь. Ждешь и надеешься, но ничего не происходит, потому что ожидание – это длинный путь.
Нужно все бросить, – говоришь ты себе. - Перестать приезжать сюда.
Но уже не можешь. Поэтому в очередной раз заводишь двигатель и отправляешься в путь.
Машина послушно шуршит покрышками по вечернему городу, проносятся фонари, витрины магазинов расплываются на лобовом стекле, и ты едешь сквозь засыпающий город. Дома, кварталы, скверы, редкие прохожие, но ты не смотришь на них, потому что среди них нет того, за кем ты приезжаешь в аэропорт.
Бар или кафетерий, ты точно не знаешь названия. Его темные, заклеенные пленкой, стекла смотрят на тебя, как отображение твоего бесконечного путешествия. Ты выпиваешь кофе и крутишь в руке дорогую металлическую зажигалку, на одной стороне которой нарисован орел, на другой – пустота. Ты не куришь, просто это его зажигалка. Сидящие рядом мужчины завистливо и с интересом смотрят на красивую вещицу, и тебе это нравится.
Но ты не видишь сидящих рядом, не видишь их лица, их взгляды, не знаешь с кем они пришли и с кем уйдут. Ничего, кроме пустоты и неизвестности.
Люди подходят, спрашивают можно ли присесть рядом, ты киваешь в ответ, невидящим взором смотришь в их размытые лица, и крутишь в руке зажигалку. Орел - пустота. Пустота – орел.
Ничего, кроме улетающих вдаль мыслей. Сидящие рядом постепенно теряют к тебе интерес, пересаживаются за другие столики, к другим женщинам, в другие миры…
Они уходят, но остается шум.
ЭТОТ НЕСМОЛКАЮЩИЙ ШУМ!
И ты крутишь и крутишь в руке зажигалку.
Пора остановиться, прекратить приезжать в аэропорт, начать нормальную жизнь, но ты не можешь. Поэтому каждый вечер, далеко за полночь, когда столики становятся пустыми, а уборщица посыпает пол опилками, ты берешь сумочку и выходишь наружу. Пустая чашка кофе остается на столе и смотрит на уходящую тебя одним единственным глазом в надежде на скорую встречу.
Опять мелькают фонари, но не вечерние, а ночные, дворники метут улицы, а машина шуршит по направлению к дому. Тротуары пусты. Одесса спит.
Душ, кровать, душная комната, заведенный будильник и несколько часов для сна. Снов, впрочем, почти нет, либо по причине усталости, либо из-за отсутствия самого сна. Ты лежишь, смотришь в потолок, вспоминаешь лицо хозяина зажигалки и уже не можешь его вспомнить. Какие у него глаза? Серые, карие, зеленые? Слишком давно ты видела его и слишком мало, чтобы запомнить. День или неделя тогда промелькнули как один час, как одно мгновение, наполненное весельем, смехом и поцелуями. Сколько ему лет? Какой у него рост? Где он живет? Так много вопросов, но ни одного ответа.
Звонок будильника пощечиной разбудит тебя утром и вырвет из ночных переживаний - пора собираться на работу. Ты не захочешь, но не сможешь остаться – тебе нужен бензин, а бензин стоит денег. Затем все полетит, как во сне: скучные коллеги, клиенты, обеденный перерыв, чашечка кофе (так не похожая на ту, в аэропорту). Затем снова работа, подписи и нескончаемый ворох бумаг.
Но вот, наконец, вечер, успокаивающий и вселяющий надежду. Надежду на то, что сегодня он обязательно прилетит, сядет за «наш» столик или за соседний, закурит, потом улыбнется и скажет, что соскучился.
Но…
Так случилось, что потерялась зажигалка. Потерялась она в тот день, когда сломалась машина. Решив, что именно в этот день он и прилетит, обладательница зажигалки провела несколько часов в абсолютном кошмаре. Буксир, СТО, мастер, объяснения причины (о которой конечно не известно), и бегом на ближайшую остановку.
И как водится в романтическом фильме, конечно же, пошел дождь!
Он обрушился на бегущих горожан нескончаемым потоком, проник под одежду и моментально убежал прочь, скрылся в сточных канавах, впитался в землю. А она стояла промокшая, в облепившей тело мокрой одежде, со слипшимися волосами посреди вечернего города и не знала, что делать – продолжать путь или отступиться.
Но до исступления подгоняемая знакомым чувством, побежала к подошедшему троллейбусу, забралась внутрь и затаилась, ожидая скорой встречи. Боялась даже пошевелиться, глубоко вдохнуть, чтобы не спугнуть мечту о приземляющемся самолете, в котором, несомненно, летит хозяин дорогой зажигалки.
Как горная лань она выскочила из распахнувшихся дверей троллейбуса, застучала каблуками по мокрому асфальту и, через несколько мгновений, вместе с остывшим вечерним воздухом ворвалась в здание аэропорта.
Еще задыхаясь от бега, она смотрела на расписание самолетов, хотя и так знала их наизусть. Киев, Петербург, Стамбул…
Где же нужный? Ах, вот…
Металлические пластинки зашевелились, и на табло высветился знакомый город.
Она сунула руку в карман и… О, ужас! Не было самого главного – дорогой металлической зажигалки!
Она старалась вспомнить, но безрезультатно.
СТО? Остановка? Троллейбус?
Впрочем, это не важно! Прочь пустые безделушки, символы, знаки, все это ничего не значит в сравнении с оригиналом, который прилетает к ней!
Она всматривалась в лица выходящих пассажиров. Узнает ли он ее? А она сама сможет узнать его? Может, он отрастил бороду? Может, поменял прическу или одел очки? Как она узнает его?
На всякий случай она стала звать его по имени, но пассажиры только непонимающе улыбались и пожимали плечами. Кто-то шутил.
Так она стояла, пока мимо не прошел последний пассажир. Хозяин зажигалки не прилетел.
Спустя несколько минут она вышла наружу, – кофе не хотелось. Вдохнула вечерний воздух, доплелась до остановки. Ехала на троллейбусе, рассматривая свое отражение в темном стекле. И тут до нее стали доноситься голоса людей. Сначала это были отрывочные фразы, реплики, потом она стала слышать их разговоры, понимать смысл. А потом увидела и лица. И удивилась.
Как же много их и какие они разные! Не одна серая масса, а различные личности, характеры, судьбы! И тут она поняла, что многие из них еще более одиноки, чем она сама. Люди смотрели на нее таким же пустым взглядом, как она недавно смотрела на них. Ей захотелось что-то спросить у них, отвлечь от пустоты, но она не смогла, и в этот момент стало по-настоящему страшно. Страшно за то, что последние два года она сознательно отгородила себя от присутствия людей, не видя их и не желая знать, что происходит. Все это время мир крутился вокруг нее, в то время как она сама сидела и ничего не делала. Просто ждала.
На следующий день в аэропорт она не поехала. Бродила по вечерним улицам, разглядывала витрины магазинов и наслаждалась человеческим присутствием. Голоса, лица, тысячи судеб и жизней.
Оказывается, ничего вокруг не остановилось, и вселенские часы работают бесперебойно, а солнце по-прежнему согревает мир, и только она одна не замечает всего этого.
В аэропорт она поехала через неделю. Не за ним, просто соскучилась.
В этот вечер ей вдруг захотелось встать посреди зала, громко хлопнуть в ладоши, так, чтобы эхо от удара заглушило шум толпы, и, когда они обратят на нее внимание, рассказать, кто она есть. Рассказать историю своей внезапно прошедшей любви, рассказать про прекрасного принца, вернее про мужчину, которого она приняла за прекрасного принца, и который бросил ее, обещая вернуться. Рассказать про однообразные вечера, про литры выпитого кофе, про бессонные ночи. Но вместо этого она присела на стул и рассмеялась.
Проходящие мимо пожилые супруги с двумя черными чемоданами изумленно посмотрели на нее, но ничего не сказали. А ей стало так хорошо, что она готова была не только смеяться, а еще петь и плясать.
Посетители аэропорта в этот вечер стали для нее отдельными личностями, со своими проблемами, переживаниями и радостями.
Из-за отсутствия в кафетерии свободных мест, они подсаживались к ней, и она знакомилась с каждым, расспрашивала, чем они живут, о чем мечтают. Сотни разных жизней, тысячи разных историй и судеб. Кто-то садился к ней за столик, потому что искал знакомства с красивой девушкой, кто-то садился просто так. Именно последние и были для нее интересней. Она жадно вглядывалась в их лица, слушала каждое слово и впитывала в себя их запах, говорящий больше, чем слова.
Кто-то пах дорогим одеколоном, кто-то дешевыми духами, кто-то просто табаком. На одних - старые поношенные джинсы, на других - дорогие костюмы, но и те и другие отправляются в путешествие на металлических птицах, чтобы найти свое счастье, прикоснуться к той жизни, что находится по другую сторону трапа, в другом городе, в другой стране.
Аэропорт теперь перестал быть для нее местом ожидания, разочарования и пристанью для одиноких кораблей. Он стал для нее местом встреч.
Она не перестала приезжать сюда. С этого мгновения аэропорт стал для нее вторым «Я».
-Здравствуй, Катя! – вежливо встречал ее у дверей охранник.
Кстати, Катя – это ее имя. Ведь у каждого человека есть имя. Именно по имени мы вспоминаем о том или ином человеке. Теперь и у нее появилось имя, не безликое и ничего не значащее: «девушка», «женщина», а имя! Теперь Катя приходила в аэропорт с именем, а это что-то да значит.
В один из вечеров она так же сидела за столиком, пила кофе и записывала одну из историй в тетрадь, которую с некоторых пор всегда брала с собой. «Журналисткой стала,» - думала про нее буфетчица. Катя не стала ее разубеждать, ведь дома хранилось уже больше пяти таких тетрадок. Людские истории, события, судьбы…
Она оторвала взгляд от тетради, и увидела напротив молодого человека. Пока писала и не услышала, как он подсел к ней.
-Здравствуйте, Катя! - сказал он.
Приятный голос, красивое лицо.
-Вы знаете мое имя? - удивилась она, закрывая тетрадку.
-О! Я о вас многое знаю, - улыбнувшись, ответил он, не прекращая смотреть на нее каким-то мягким, чарующим взглядом. - И одновременно, многого не знаю…
-А хотели бы узнать? – Катя попыталась поиграть с незнакомцем, но тут же устыдилась своего поведения.
Молодой человек смотрел на нее, улыбался и казался таким знакомым и близким.
-Понимаете… - начал он и запнулся. - Как бы это сказать… я давно за вами наблюдаю.
Катя подняла брови.
-Нет, нет, не в том смысле! – смутился он. - Я… в общем, каждый вечер приезжаю в аэропорт, чтобы побыть с вами рядом. Вот за тем столиком! – он указал рукой на крайний столик у окна, на котором стояла чашка кофе. - Обычно я сижу там, но сегодня решился пересесть к вам…
Катя побледнела, слабая улыбка появилась на ее лице. Долгие два года она день за днем приезжала в аэропорт в надежде встретить свою улетевшую любовь, а этот молодой человек так же, как и она, приходил сюда, чтобы посмотреть на нее.
-И давно вы приезжаете? – выдавила она из себя.
-С тех пор, как вы обронили в троллейбусе эту вещицу… - он достал из кармана небольшой блестящий предмет. Дорогая металлическая зажигалка лежала у него на ладони, красуясь орлом на своем боку.
Катя не знала, плакать ей или радоваться. Она взяла зажигалку, покрутила в руке.
-Вообще-то, я не курю, - не найдя ничего лучшего, сказала она.
-Я знаю.
-Знаете?
-Вернее, мне показалось, - он пожал плечами.
В этот вечер они проговорили до полуночи, смеясь и перебивая друг друга, как старые друзья. А потом он попросил разрешения проводить ее домой, и она согласилась.
Когда собрались уходить, Катя на минуту задержалась, обвела взглядом огромное здание аэропорта, вдохнула его воздух и положила зажигалку на стол.
"Все-таки, пригодилась безделушка!" – подумала она и вышла наружу.
А на столике осталась лежать дорогая металлическая зажигалка.
О.К. 2011
