Меня предали. Меня бросили, оставив нож в спине.
А я – без оружия. Верная сталь распалась в руке.
Говорят обида начинается с слова. Тогда начало в моей голове.
Мне холодно. Меня оставили тонуть в море отчаянья.
Меня бросили. Погибать. От мечты и признания.
За что? Что я такого сотворила, что не могла бы исправить?
Искупить. Стереть. На худой конец забыть. Точку поставить.
А вы меня. Без ведома, без исповеди, голую на виселицу.
Хотите мне так отомстить за свое безразличие?
Ха, попробуйте, только не сотворите из меня мученицу.
А потом не приходите с цветами на могилу из приличия…
Я для вас всех плоха, недостойна. Проклята.
Пришла из неоткуда, уйду в некуда…
Я для вас клякса, маленькая досада. Простуда.
Ну да, куда мне до вас. Я же на правде чокнута.
Но я…буду. Всем назло. Всем кому я мешаю жить.
Я самодостаточна. Я выживу без слова «молить».
Я сотворю свою эпоху, страну, планету, если надо
И вы, кто бросали в меня камнями, прошепчете «браво»…
Хотя, знаете, мне не нужна ваша слава.
Ведь она всего лишь ваше признание меня.
Оно не дает расти, окутываю лестью удава…
Спасибо, не надо. Мне хватит того что я принимаю себя.
Пощечины , знаете, отрезвляют. И когда ты
в очередной раз будешь вытирать плевок мира,
Ты поймёшь что ты садил цветы любви что бы
по ним прошлись ботинки с бензином…