мои строки всё так же без мата.
по утрам себя выматываю,
чтобы к вечеру ноги – вата.
тридцатое.
смотри за окно – погода хорошая.
я не оттаиваю, запорошен.
это мои письма Тебе заполошенные,
вынутые и положенные.
это погода мороженного
и сладкой ваты, быть может.
а мне из касаний –
только до ника курсором,
килобайты признаний напором
так, что зависает разум
от столького ещё несказанного.
ведь так я ещё не любил ни разу.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"Шторм"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 149
Авторов: 0 Гостей: 149
Поиск по порталу
|
Автор: Джо Блайнд
© Джо Блайнд, 12.06.2011 в 14:10
Свидетельство о публикации № 12062011141035-00220179
Читателей произведения за все время — 18, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |