Какая в небе боль – ты видишь? Боль,
Расплывшаяся в сотни гематом.
И сам, закатный, думаешь о том,
Что ребра так и давят на мозоль,
Что благо сна, награда забытья –
Из области чугунного моста,
И там, в мазках лилового холста,
Растерты в сурик двое – ты и я.
И нет пилюль от этой маеты,
Как нет числа бессонным дуракам,
Что ночью так же липнут к облакам,
И рвут остатки жизни на бинты.