Не в кайф мне уже постонова событий,
Я типа ворюги, блин, в прокуратуре,
А мне бы хотелось побольше открытий.
На хату лукаться – повяжут шакалы,
На нарах костями греметь нету смысла,
А тут ты моячишь, раззявив буркалы,
На каждого фраера злоба зависла.
Кто типа крутой, не послать даже в жопу,
А кто то по зонам проштопал Европу,
Все это тупые, гнилые понты,
Базарить фуфло можешь также и ты.
А там пальцы веером, типа крутые,
Клешни в карманах, морду повыше,
Ходить не умеют, сами кривые,
Зато понтореза у них выше крыши.
За ихней спиной просто куча братвы,
Любой без базара мазу потянет,
А вас только трое, что сможете вы?
Переть, нет резона, лишь мама помянет.
Здесь выход один – записать адреса,
Представь его рожу, когда ты зайдешь,
Дрожащие ноги, слезы в глазах,
Поссать можно, ебнуть разочек, и что ж?
Не стоит на это сахатить два года,
Вся эта движуха не лучшее место,
Тебе оно в жизни не смутит погоды,
И даже не пробуй на вкус это тесто.
* * *