Он знал, что слова преломляют истину.
Он шёл от начала начал
К самой последней пристани.
Он жевал
память ночных фонарей,
вторгаясь
в клаустрофобию забытых дверей.
Он писал
на закате обоюдоострым стилом
о том,
что неважно – из чего выстроен дом.
Пусть хоть из морского песка
или родниковой воды.
Главное, чтоб стены его
были напитаны взглядом мечты.
Заратустра молчал.
Он знал, что ему припишут множество глупых слов.
Он искал
новый причал,
чтобы найти основу основ.
Он уходил туда, где мир ещё нов.
И сравнивал душу с отраженьем неба в колодце…
И никому не обещал,
что вернётся.
