Ровно в восемь, щекочет осень.
«Ты мечтал полетать когда-то? –
Подоспела очередь, просим.
Будешь главным в моем спектакле,
Будет роль у тебя недлинной.
Хочешь - крылья из рыжей пакли?
Хочешь – небо из серой глины?
Воздух, выклеенный из дыма,
И скала твоя – старый ящик.
Только вот высота, любимый,
Будет полной и настоящей.
Остальное сыграешь честно,
И овации, напоследок.
Неужели тебе не лестно? –
Хоть и странная, но победа!»
Дождевыми глазами глядя,
Усмехается хитро осень.
Тонким лезвием душу гладит,
И ответа, увы, не просит.
И вокруг ни добра не лиха –
То ли небылью, то ли былью.
Я под взглядом дождливым тихо
Надеваю из пакли крылья.
