Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 252
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 251
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Deacon
Небо душит прохожих туманом уныния,
Разбивает дожди и рыдает над городом,
Балансирует с ветром на тоненькой линии,
Но не падает вниз с беспокойного провода.

Затерялся рассвет в серокрылом затмении,
Солнце значится в списке с вещами ненужными.
Я ищу новый день в глубине отражения
Разлетевшихся стекол, назвавшихся лужами.

Но в воде только тучи, покрытые инеем,
Что уносят с собой в паутину минувшего,
Где мне дарят часы с гравировкой и именем,
Не моим... А отца, от болезни уснувшего.

В тот же миг чей-то голос ворвался в сознание,
Прохрипел в сквозняке отсыревшего города.
Это нищий привлек своей фразой внимание:
"Дай нам пару монет, или сдохнет от голода!"

Он стоит в двух шагах и насмешливо щурится
На попытки мои побороть отвращение.
Уже пьян и пришел за добавкой на улицу,
Но в руках его - сверток... Ребенок, наверное?

Я замедлил свой шаг, задержавшись на холоде,
Но то был не ребенок, в лохмотья закутанным.
Под дождем, в обесцвеченном осенью городе,
Этот рыжий щенок показался игрушечным.

Я забрал бы щенка, расплатившись монетами,
Этот серый мирок поедает все радости.
Но с собой ничего - лишь ключи с сигаретами,
И часы, как оживший фрагмент моей памяти...

В отражении луж пустота не меняется,
И, по-прежнему, небо закрашено серостью.
Но теперь не один он домой возвращается,
и, пускай без часов. Это стоимость верности.

В этом сером мирке есть достаточно сложного,
Иногда обретенное стоит пропавшего.
Есть часы, что должны оставаться у прошлого,
Если можно продлить чей-то час настоящего.

© Deacon, 28.05.2011 в 18:32
Свидетельство о публикации № 28052011183215-00218052
Читателей произведения за все время — 63, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют