А мне сегодня сорок семь… И пироги пыхтят в духовке. Придут друзья, родня, золовки…Что – «возраст»?! Девочка совсем! Все скажут: «Господи! Ну, ты за целый год не изменилась!» И, как павлин, я нарядилась, вокруг меня стоят цветы.
В судьбе ошибок не таю, считаю минусы и плюсы, нанизывая их, как бусы, на нитку времени свою. О том, что в жизни не сбылось, нет бесполезных сожалений. Зачем мне падать на колени? Терзаться? Убиваться? Лень. И – не я виной тому. Авось, и мне Фортуна подмигнёт, рукою щедрой приласкает… Я знаю, в сказках так бывает. А сказки пишет кто? Народ!
Вот кто-то говорит мне тост, а я слегка смущаюсь даже: как в шубе на нудистском пляже, как в дамских трусиках Портос. Ну, что ж? Я угодила всем и угощеньем, и десертом; с импровизацией-концертом я выступала. Сорок семь – пожалуй, время начинать вязать носки и нянчить внука; как амазонки, стрелы лука отставить прочь, коней не гнать. Купить бюро из палисандра, на полку – томик Александра, что вровень с Пушкиным совсем…
А мне – всего-то сорок семь!...
А навеяно было вот этим: http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/109367/. Автору - спасибо.
