Свет назвавшийся Богом
В мир прольётся огнём и гневом
В обмороке глубоком
И каждодневном
Природу вновь прошибает слеза
Теряется солнце в сумерках куцых
И в стёклах капельные голоса
Толкутся
Окна закрыты и вместо
Распущенных сквозняков
Строгая осенняя месса
И всё же помимо оков
Звуки находят покой и кров
Не смысля в музыке ни бельмеса