лежит себе, греет бока, навевает, строптивый, дремоту.
март. заплечная боль. целина пустоты. осторожней, светает.
март затёртою записью бога на катушку души намотан.
в непростительный раз невзначай прихожу к одному и тому же.
никто не умер. это всего лишь антураж для новых серий.
и какой же дурак в самом начале весны свою жизнь итожит?
выбираешь цвет очередного дня - безобидно несерый.
выбираешь язык для очередного общения - мягкий и безопасный,
выбираешь небо для очередной высоты - то, что рвётся мгновенно.
выбираешь звание своему ангелу - мессия запаса,
выбираешь, чем занавесить себя от пластмассовых будней - полиэтиленом.
а я уже верил, что все пространства под стать эмпирическим кривым,
что любое время - транзитное - танцплощадки и плащпалатки помесь.
наивно полагать, что останешься вдруг живым,
ухватившись за громоотвод во время грозы - наивно и поздно.
бог вроде только что был, но его уже нет.
ни условий для связи с ним, ни контрольных отметин.
на переправах весна забивает самых быстрых коней.
ни слова о лете сегодня, ни слова о смерти.
Май 2011.