Разве только с конца другого.
Пропустил сквозь себя цвет вербы
И созвучие слов с амвона.
Мир исправить собой не в силах,
Да и просто в миру ужиться.
Вот Харибда, а хочешь Сцилла;
Так и эдак снетку ушица.
Влево вправо шагнёшь и выстрел...
Так и топаешь в неизвестность
В миражи из забытых истин
Приходя постепенно в ветхость.
Там до цифры, что на могиле
Недалёко – подать рукою,
А словам Иезекииля
Сотня лет всё равно, что вскоре.
Так и меряешь миг годами,
Удаляя себя из детства,
Только мельницы снов идальго
Санчо Пансе дадут в наследство.
У наследия в неимущих
Вновь читаешь слова завета…
Умирает от пули Пушкин,
Не увидев, что скоро лето…
Так о чём же судьбе глаголю,
Росинанту давая роздых?
Там под сводами аллегорий
Сотрясаю бездумно воздух?
