Я штопаю замшевый плащ – пора! Мне нужно зажечь маяк.
Начищен булатный кривой кинжал, а шляпу – с большим пером –
Сосед-мушкетер у себя зажал. Я с ним разберусь – потом.
Под красной луной я пускаюсь в путь – на берег Семи Морей.
Найдется попутчик – хоть кто-нибудь? Там много больших зверей…
Конечно, найдется: ручной осёл, с ним - пара больших горилл.
Я чувствую цель: я почти пришел, и даже слегка приплыл.
На белом скалистом мысу в ночи вздымается мой маяк,
А земли в округе лежат – ничьи, и местность зовут – Никак.
Суровый смотритель – месье Никто - на стук мой откроет дверь:
В сиреневом, цвета луны, пальто, и с полным мешком потерь.
Он, верно, припас для меня одну? А может, и целых пять…
Утрачу надежду? Пойду ко дну? Сломаю кинжал? Плевать!!!
По лесенке узкой ползу наверх. Банальная вещь – спираль…
А я – человек без приставки «сверх», и даже без «супер». Жаль…
Но я ведь дошел, я добрел, долез, а значит – печали прочь!
Волшебным лучом провожу разрез, вспоров пустоту и ночь.
И мрак превратится в пьянящий день, и вроде уже – среда,
И мне просыпаться сегодня лень (по правде – мне лень всегда).
Тепло на душе и светло вокруг, и хочется петь - улёт!
Пойду к мушкетеру: хоть он мне друг, но шляпу пускай вернет.
