Когда понедельник дождит с утра, когда подступает мрак, Я штопаю замшевый плащ – пора! Мне нужно зажечь маяк. Начищен булатный кривой кинжал, а шляпу – с большим пером – Сосед-мушкетер у себя зажал. Я с ним разберусь – потом. Под красной луной я пускаюсь в путь – на берег Семи Морей. Найдется попутчик – хоть кто-нибудь? Там много больших зверей… Конечно, найдется: ручной осёл, с ним - пара больших горилл. Я чувствую цель: я почти пришел, и даже слегка приплыл. На белом скалистом мысу в ночи вздымается мой маяк, А земли в округе лежат – ничьи, и местность зовут – Никак. Суровый смотритель – месье Никто - на стук мой откроет дверь: В сиреневом, цвета луны, пальто, и с полным мешком потерь. Он, верно, припас для меня одну? А может, и целых пять… Утрачу надежду? Пойду ко дну? Сломаю кинжал? Плевать!!! По лесенке узкой ползу наверх. Банальная вещь – спираль… А я – человек без приставки «сверх», и даже без «супер». Жаль… Но я ведь дошел, я добрел, долез, а значит – печали прочь! Волшебным лучом провожу разрез, вспоров пустоту и ночь. И мрак превратится в пьянящий день, и вроде уже – среда, И мне просыпаться сегодня лень (по правде – мне лень всегда). Тепло на душе и светло вокруг, и хочется петь - улёт! Пойду к мушкетеру: хоть он мне друг, но шляпу пускай вернет.