Из черной воды выходят немые поэты.
Высоко в хрустальных горах громоздится лицо.
Оно прорастает и тянется к горнему свету.
Пещерные гномы бородато возносят мольбы
о дивных богатствах, равнинных породистых девах,
чьи бедра обильны, а руки беспечно-слабы…
Но не отвечает заросшим мольбам королева.
Она – словно черное зеркало в белых руках.
В ней тайна, ключа от которой не сыщешь на свете.
Огромные совы ей жертвы приносят в когтях,
но незачем Спящей премудрость кровавая эта…
Королева немотствует, глядя в небесную высь,
исполненна ветра и сонной вселенской печали.
И звезды, которые только что в небе зажглись,
для Спящей тысячи лет уже отзвучали…