взяв колбаски по ГОСТу, "городской" и "Ситро",
я уеду на остров, обитаемый остров
в голубой электричке синей ветки метро.
Остров ляжет под ноги старым шахматным полем,
где неволя и воля разыграют дебют,
и балтийские ветры с лёгким привкусом соли
про грядущую долю мимолётом споют.
Возле старой протоки - новый дом за забором,
рядом целая свора - бродят пегие псы,
пусть не смотрят с укором - мы поделимся споро
булкой с тоненькой коркой и куском колбасы.
Если жизнь оседлает, словно старую клячу,
я рвану не на дачу, не в банановый рай:
Васькин остров уткнётся в руку носом собачьим
и лизнёт на удачу: "Здравствуй! Не умирай!"
