Ствол к виску – это круто. Ты знаешь, родной,
Я уже и забыл, что такое возможно,
Не - трофейный, не - левый, а – свой, наградной...
Театрально. Заметно. Но больно убожно.
Нищета – не подарок, мы все – при делах,
Только, вряд ли сие – оправданье Порока,
Мой Христос, Бенин Яхве, и – твой же – Аллах
Разве примут Они наши души – до срока?
Гадом буду, Создатель – клеймо «дезертир»
Сочно шлёпнет на лоб, повидавшись с тобою,
Поле боя, родной – нынче – суетный мир,
И в запас не уйти – с поля этого боя.
Ну, хотел ты уйти – так уйди, как мужик:
Помолясь о душе ближней твари глумливой,
Всё прими и прости – хлестко вырвав кадык,
И пошли бы – вдвоем, всё ж – не так сиротливо.
А ребятам, глядишь, может, фишка легла б,
От такой, вот, твоей театральной кончины,
Может быть кто из тех, что душою прослаб,
Вспомнил бы, что ещё – при погонах мужчины.
С нас никто не снимал этих вечных погон,
Мы их сами c себя – с мясом – рвём ежечасно,
Вместо грозного окрика – жалобный стон
Рядом с Пропастью Зла разводя безучастно.
Хотя, впрочем, родной – я не то говорю,
Обвинять да хулить – много ль разума надо,
Не нужны мы с тобой нынче ни – трударю,
Ни – купцу, ни – царю. По цене – и награда