Мысли рассыпались горстью цветных конфетти.
Надо б собрать их, но только… зачем мне их столько?..
В Ад? Там не нужно, а в Рай нереально нести.
В Рай, понимаешь ли, слишком дорожка кривая.
То есть, крутая. Бес дразнится - разницы нет.
Ангелам письма пишу, ну а вдруг прочитают.
Вдруг прочитают и даже напишут ответ.
Или хотя б резолюцию: «Порцию счастья».
Больше-то вряд ли, не так уж оно велико.
Вновь собираю свой мир, но дурацкие части
Сами с собою играются в калейдоскоп.
Я бы с такой красотой согласилась всецело:
Век – девятнадцатый. Вечер. Париж и Монмартр…
Кто-то за дверью стоит в ослепительно белом.
- Сударь, Вы - ангел?..
- Угу. А еще психиатр.
