Когда б взаправду быть могло оно,
Я не трезвея пил бы поцелуя
Моей богини горькое вино.
Но дни идут, а слезы хоть и льются,
Но вкус их с каждым разом все пресней,
И для того, чтоб вовсе ебануться,
Мне, кажется, уже не хватит дней.
Я буду жить в ладу с моим паскудством,
Не ведая ни страсти, ни Любви,
И, как и прежде, обзывать искусством
Свои грехи и подлости свои.