С дрожащими от волнения глазами
и пальцами,
делаю то, чего не стоит - пью ром.
Немного боязно за собственное здоровье -
в прокуренном помещении нет ни капли кислорода,
но это экстрим другого рода.
Толпа людей, гудящая,
голдящая
и я - ждущая свое имя,
про себя сутры говорящая.
В списке около полусотни различных имен и псевдонимов,
в очереди несколько сотен разнообразных людей и мимов.
От волнения рву на мелкие кусочки салфетку,
кажется, это уже третья.
Прикуриваю сигаретку
- для антуража - какая глупость!
Я же не курю...
В этот первый четверг месяца
снова собрались самые пьяные
этого города.
И я клялась, что больше не пойду сюда.
Увы и ах - я не могу выйти
из этого порочного круга по_читатилей.
И снова маленькая сносочка "again"
на меро_приятии
с гордым, но пропитым названием "Поэтический вечер"
МОЕ ИМЯ!
И дальше - как в тумане целый мир -
взбегать по деревянным ступеням,
на сцену, вцепившись мокрыми ладонями в микрофон,
зажавши в скользких дрожащих пальцах сигарету
и скомканный листок,
прильнув губами к металлической решетке микрофона,
шепнуть: - "Шекспир"
А знаете, это не так уж сложно.
Сглотнув, я думала о плавающих листьях,
о том, что мой город снова стал похож на твой
и его тучи будто гонятся за мной.
Меня не пугает дождливая погода, и я все жду.
Я жду, что однажды ты придешь хоть это - безнадежно.
Я жду момента,
когда сквозь миллионы струн трещащих проводов,
ты скажешь "можно".
Я жду,
когда я буду идти по этим мокрым или не очень мокрым улицам,
и вечером, а может утром,
ты подойдешь ко мне, узнав меня в толпе.
Или не так - спасешь от банды обезумевших бандитов,
каких-то пьяных хулиганов,
да попросту - собаки!
Или вот так - иду по городу уставшими шагами,
и словно уже нет никого,
и за полночь давно,
и только шорох каблуков
и я вдруг из кино.
И вот откуда-то из темноты -
нет-нет, не ты -
а что-то, просто что-то...
И я останавливаюсь, вглядываясь в это,
смотрю сосредоточенно и вздрагиваю,
от теплого дыхания над ухом
и шепота "привет",
и охаю в ответ,
совсем забыв о том, как тихо же ты ходишь.
И вот уже совсем и все другое -
мои мысли не заняты дождем,
я не имею много планов или грез по поводу героев,
не очень супер,
но что-то же в них было, ты не находишь?
Я радуюсь не готэмскому небу,
а каждому раннему утру, улыбкам, смеху.
Или не так - на острове где только мы,
песок щекочет наши ноги,
а мы с утра до вечера вдвоем,
а ночью, лежа на берегу,
считаем падущие звезды
и смотрим на их млечные дороги.
И нет ничего дороже каких-то сладостных минут,
в том самом НОВОМ мире,
ради которого нам приходилось столько ждать.
Спускаюсь вниз,
под хлопанье ресниц,
не слыша даже, были ли аплодисменты.
Иду сквозь сон, сквозь город, сквозь поток,
навстречу новому чему-то.
Мечты прекрасны, но ведь это жизнь, она как ртуть
и в ней я обнимаю мраморную грудь
- о нет, совсем не твою, -
а столба, что оказался мраморной колонной
между крышей и крыльцом филармонии.
Бегу сквозь дождь, не замечая даже,
что трижды ты прошел мимо меня.
Мы видимся с тобой регулярно,
но не видим друг друга в толпе и между фраз.
Ох, знать бы еще о тебе еще хоть что-то,
кроме цвета глаз...