Бросаясь в дорогу, как в омут,
Грустинку запрячу подальше;
Я вновь убегаю из дома
Туда, где нет лести и фальши.
Прощайте златые чертоги,
В которых я пела, как в клетке, -
Мне лучше поется в дороге,
Где вторят все птицы на ветке!
Под шепот эоловой арфы
И птиц развеселые трели,
Вчера превращается в Завтра;
Дорога - судьба Менестреля.