Проснуться - и падать в ломкую заводь чёрного поля,
Где так оглушителен пульс прибоя электроволн:
Это сверчки создают напряжение, как будто - по собственной воле,
И как будто - ни для кого.
Потому всё наполнено электричеством (невыносимо...).
Потому сухие кустарники двигаются и кричат.
И кажется, что вовсе не существует силы,
Которой дано выключать.
Жизнь. Как бесконечная цепь фонарей на пустом побережье -
Нелепица, брошенная, забытая кем-то после игры,
Где новая лампочка всегда загорается ярче прежней,
Если прежняя - перегорит.
2.
"Время от времени он поднимает голову и одобрительно смотрит на море: море - ведь
тоже молитвенник..." (Ж.-П. Сартр)
Полночь. Начало июля. И нет ничего лишнего в мире.
За квадратным окном - гудящий прилив музыкальных тем.
В каждом голосе, под каким бы углом его ни преломило,
Угадывается тембр.
В эти звучные воды осталось только закинуть невод,
И расслышать, как, призывая благоговеть,
Две портовые псины говорят неразборчиво в небо,
Как будто колокола церквей.
А чёрно-белые листья - как рыбы, ударившиеся в немое
Пение. Запутавшиеся и замедлившие свой ход.
Наверно, и правда, молитвенником становится море,
Когда ему вторит хор.