Это конец состязаний
За право быть голосом,
Первым похожим на дождь,
За право нести околесицу,
Ночью качаясь на стуле,
За право болеть и быть одиноким.
Я - победитель.
(с)Е.Громов
Никаких состязаний. Одиночество – это не приз.
И за право быть порознь плата молчаньем - жестока.
Как надсадно стучится в кривую трубу водостока
Тёплый дождь. Петербургского неба каприз.
Ведь казалось, она обернётся с поклажей в руках.
Всё ещё сохраняя тепло твоих нежных ладоней.
Но увы, не сумела, и время безудержно стонет:
Что прощать, что прощаться не учат вас наверняка.
Горек смех твой. Ссутулившись много ли чести
По проспекту идти, различая не лица, а тени?
Победителей судят. Жестоко и глупо, мой гений.
Получи – распишись, это - приз, его имя «не вместе».
Приз и право болеть в одиночку, возвращаться в пустую квартиру,
Не качать колыбель, не выгуливать детских колясок
И собак в поводке. Но шататься по вздорному миру,
Да искать в нём заведомо ярких, сомнительных красок...