и ни шагу назад, ни мысли прочь, ни слова мимо, ни сердца порознь.
это бесконечные параллели, рассказывающие о нас,
это не музыка, это мы - трагический и прекрасный вальс,
капелью весенних предгрозовых подворотен и тупиков,
скрипящих, едва живых граммофонов и виноградных кос.
с замиранием, с десятилетиями в одной секунде, с вечностью в один такт,
мир становится в пазы; мир становится нашим, кружится и кренится.
я становлюсь мгновением в промокшем платье, белых туфлях и полевых цветах,
ты опускаешь голову и руки складываешь крест-накрест.
мы сплетены их тугого плюща и нежного вереска,
в стройной весне на пуантах. и да будет так.
Венский вальс, проливные дожди и май. мы останемся навсегда.
не отжить и не выпросить.