Ты – мой Упрёк, мой Ангел воздаяний,
За простоту, что хуже воровства.
В моём маразме самоистязаний,
Родная, как же ты – была права.
Хоругвью вздыбив – совести химеру,
Грешил – в полсилы, в полдуши – любил,
Тщетой – спасая попранную меру,
Не обманул, не прЕдал, не убил.
Кому теперь – всё это пепелище,
Что от тщеты осталось – завещать?
Кто радость мзды прошедшего отыщет?
Кому на глупость ныне попенять?
И боль не в том, что вычурное быдло,
Гремя мошной – копытом землю рвёт,
Суть – не в деньгах. Душе – глупеть обрыдло.
Душа уже – отдохновений ждёт.
Ты не горюй, родная. Жизнь – не песня,
Где все куплеты – на один мотив.
Ткань бытия – как попурри известней,
Тут – и частушки, и – речитатив.
Ещё вокруг – довольно остолопов,
Что грезят алтарём, творя псалмы,
И настрогают – истовых холопов,
Отдав мозги – Лукавому взаймы.
И – круг замкнётся. Вновь, хоругвь вздымая,
Очередной придурок, полный сил,
Судьбу любимых о бедро ломая,
Отдаст мне всё, что б я ни попросил…
