Август, дождь, собачья будка,
Запах сырости и яблок,
Тяга к импрессионизму за струящимся окном.
И такое чувство, будто
Это чей-нибудь подарок:
Наблюдать за пляской капель и не думать ни о ком.
Наслаждаться "Беломором"
На скрипучем венском стуле
(Непогода обрамляет тихий бархатный уют),
Вспоминать, как в старом скором,
Когда все уже уснули,
Ты мне дерзко подарила веер ветреных минут.
Это так неосторожно,
Всё мне спутало ненастье, -
Ведь хотелось отрешиться и не думать про тебя.
Только разве это можно?
Только разве это счастье:
Созерцать, не вспоминая, не печалясь, не любя?
Не получится сюжета
Из дождя да из уюта.
Не протянется по строчкам чувства трепетная нить,
Потому что даже лето
Посвящается кому-то,
И поэтому начало надо в корне изменить:
Август, дождь, собачья будка,
Запах сырости и яблок,
Монотонный голос ветра, заплутавшего в трубе...
И сухая незабудка,
И забытый полушалок,
Кроны лип и сонмы капель шепчут только о тебе.
