Вода ушла, источник опустел.
Устала зеленеть и трепетать листва.
Так умолкает совлеченье тел
И сердце выжигает боль предательства.
А в муках жажды умирает стриж,
Поверивший в ручья неиссякаемость...
Она - ему: ну что ты всё остришь!..
А он острит - сквозь боль и неприкаянность.
А он поёт, но сорванную трель
Сметает какoфония площадная.
Зима прошла. И вот уже апрель,
А там и лето - лютое, нещадное.
Ах, милый стриж, подняться б на крыло;
Один глоток - и мир в лазурь окрасится...
Но нет воды - тебе не повезло,
Но я-то! Я!..
Хотя какая разница...
31.03.93 Иерусалим