Поэтам Интернета (Лирика / гражданская)

Снова вечернее время суток,
Вновь на проспектах огни поспели,
И горожане, сквозь двери сутолок,
Снова
             спешат
                         в постели.
В мире вот-вот тишина настанет,
Тина покоя крадется упорно,
И ворожея Луна настаивает
Зелье
           свое
                     снотворное.
Звездочки вспыхивают с восторгом,
Зашевелились тени поэтому...
Так наплывает на город с востока
Время воров
                      и поэтов.

2
Я – в Глобальной Сети.
                                   Влюбленный
В то, от чего, в общем, пользы нет.
Чувствую –
                   рядом
                             сто миллионов
Таких же влюбленных ползает.
Пока в букваре не помыли раму,
Пока небосвод тяжело вздыхал,
Я
       за минуту
                        три килограмма
Съел электронного воздуха.
Новости топчутся по рекламе,
Сальто сайты крутят в испарине –
Лезут ко мне,
                      нарушая регламент,
Из Никарагуа
                       и Испании.
Лезут причесанные и выбритые,
Лезут серьезно и ради шутки,
И почему-то сегодня выбрали
Меня
          интернетовские
                                  проститутки.
Услуги,
              продажи,
                            товары,
                                          цены...
Любой бы, не знающий, хмуро внял,
Что Интернет – это, в общем и целом, –
Базар
          мирового
                         уровня!
Но я-то знаю,
                       что много полезного
Есть в Сети,
                     спеленавшей планету,
Поэтому
                 через прилавки
                                             лезу
К свету!

3
Кому уже ночь, а кому закат,
Развязка прений и трений,
А мне это время –
                              как музыка
Для всех моих стихотворений.
Другие пишут, когда восток
Утро
          доброе
                       прочит,
А я пишу, когда темнотой
Вселенная
                    кровоточит.
Когда Млечный путь ли,
                                    дорога ли,
Уснув в лепестках тоски,
Желают, чтоб их не трогали
Колеса
              и каблуки.
Ну, а пока еще город не стих,
И гул моторов –
                           как вой,
Я
       рассматриваю
                              в Сети
Стихотворений конвой.
Плывут –
                 одно другого стройней,
Приносят добро и весть...
Как все же здорово,
                               что в стране
Сто тысяч поэтов есть!
Воров – немало,
                         мошенников – тьма,
Взяточников – не счесть,
Однако, на всю эту кучу дерьма
Сто тысяч
                       поэтов
                                 есть!
Сто тысяч! –
                     и каждый током набит,
В каждом – любви туман...
И я уже знаю,
                       что победит
Не тьма!

4
Сейчас для поэтов везде – стена:
Стихи – не товар, - гусарство!
Сегодня
              в России
                            отделена
Поэзия от государства.
Её не воздвигнут на пьедестал,
Наоборот – рассердятся:
Подумаешь,
                   Иванов достал
Острую боль
                    из сердца!
И лишь Глобальная Сеть Интернет
На обозренье планеты
Выносит
               невыносимый свет
Своих
            неизвестных
                                поэтов.
Сто тысяч костров полыхает в Сети,
Сто тысяч пылает творений,
Их свет обязательно
                                 долетит
До будущих
                     поколений.
Есть между прошлым и будущим
                                                       связь
И след её слишком приметен –
Поэты
             не оставляют
                                грязь
После себя на планете!
Лишь звонкие чувства
                                и связки слов,
И мысли, рожденные в споре...
Поэты
           не оставляют
                                 кровь
На белой
               рубашке
                           Истории!

5
Полночь.
            Я много стихов прочитать
Успел без шума и гула,
Со мной разговаривали
                                       Чита,
Норильск,
                  Архангельск
                                       и Тула.
Со мной шептался Владивосток,
Я был на Волге и Каме,
И сотни
            звонких
                        московских строк
Наматывал я
                     на память.
И стало проще.
                       И ночь в полет
Уже превратилась
                           бесплатный,
И я уже в будущее своё
Слетал –
                 туда и обратно.
Чего ж вы наделали, господа,
Причастные
                   к власти
                                 и знати –
Ведь жизнь намного светлей,
                                                когда
Вы все
           сопите
                     в кроватях.
Свободны просторы,
                               несут небеса
Целительный воздух дружно...
И ради этого
                      можно писать!
И жить
             ради этого
                             нужно!