Пишет природа пастелью
Весной зеленеющий лес.
Белилами пишет метели
И новых сугробов замес.
С оранжевым – желтую осень,
Кармином – вечерний закат,
Лазурью – небесную просинь,
Оливковым – свежий салат.
И охрой – осенние травы,
А сепией – ветви берез,
Тела вековые дубравы,
И кадмием – прядку волос.
Великий художник – природа,
Владеет палитрою снов
И даже пустая порода
Играет органом цветов.
Великое скромным бывает
(Здесь лесть неуместна всегда!)…
Но осенью листья пылают –
Восторг не имеет конца.
И как же здесь не удержаться,
Не крикнуть: Вот здесь красота!
Душою понять попытаться:
Изящное – есть простота!