Евгений Шварц
лес рубят - щепка под щепку вползает.
фенимор купер пишет о нас романы:
о тебе, моя скво,
поджарая, как борзая,
обо мне, легкосердная,
доблестном и коварном.
дымно, пожалуй.
топчем свои посевы.
вот же додумались: в поле - медовый месяц.
когда ты уходишь утром на крайний север,
тяжелые птицы лиловое небо месят.
когда ты приходишь вечером вся в засосах,
пещерные крысы сбегаются к нам в пирогу,
одна заползает под платье твоё,
беспокойным носом
тыкаясь в грудь,
ты кладёшь неудобно ноги
на плечи мои,
а на поле штормит, цунамит,
тебя раздевает юный, нетрезвый гуччи.
за нами - москва
сгорает,
а между нами -
как будто бы секс под кайфом, но только круче.
я вот что подумал, ева -
оденься: ветер,
выброси яблоко, выключи плэйер "сони" -
сколько продлится ещё наш глубокий петтинг?
мне нужно
срочно выйти,
старлетка, сорри.
брызги и свет.
или хрясь, а потом - не помню.
смят уничтоженный мир, голосят касатки.
встретимся у карусели,
да, я буду на пони.
так что нет выхода,
выживи.
мягкой посадки.
Апрель 2011
