мне бы шляпу, сигару и город моей мечты
я бы слыла скандальным критиком, вряд ли сильным
и уж точно оставила б эти свои постЫ
мои нравы всё больше зиждятся на плохих манерах
там, внутри меня кто-то дымит и скалится, и кривит
повторяю судьбу проигравшего самодержца
осознание боли, однако, болячку не исцелит
поцелованность богом, лишний какой-то вывих
и вот ты, непраздничный и вдядли такой один
чтоб достать до улыбки, надо пройти через скованность
и порой этот шаг фантастически не проходим
и что я такое, в этом сопливом возрасте?
куда мне девать себя, что из себя лепить?
через тридцать лет я ещё глупый двоечник?
или я уже что-то успею в себе изменить...?
