Сколь Ты изящен, Сатана,
В своём искусстве - быть незримым,
Но – даже с чёток пилигримам –
Крамолы дань взымать сполна.
Грядущих лет потоки Зла
Ты зачинаешь с той минуты,
Когда небрежно льдинки Смуты
Роняешь в океан Тепла.
«…Душа, способная любить…» -
Простая фраза, без изъянов,
Но армии младых смутьянов
Уже готовы разделить
Весь род людской на две орды,
И в каждой вздеть свои знамёна,
И силою речей с амвона
Вручить крамольные бразды.
Сколь Ты изящен, Сатана,
Сколь прихотлив в своём искусстве,
Роняя помыслы Прокруста
В бокал церковного вина…