Иду по лугу летом босиком.
Росой холодной омываю ноги.
И вспоминаю юности дороги -
Здесь бегал я когда-то сорванцом.
Так почему же, нежность и красу,
Цветов поля, вы от меня укрыли,
Их разноцветье лепестков и линий,
И слёзы - их прохладную росу.
Тот аромат разносится невольно,
А красота, волненье пробуждая,
В моей душе горит огнём пылая…
Так почему – не радостно, а больно?
Ах, почему, собрав букет цветов,
Любовь моя померкла тусклым цветом?
Она завяла жарким, знойным летом,
Не дожидаясь первых холодов…