чей смех - начищенный до сути смех,
до смысла повседневности лукавой.
читаю тех, кого читать - сезон,
тех, кто живой словесною фрезой -
хирурги кто - мои вскрывают нравы
и в них находят зёрна, плевла - да,
там плевел больше, а ещё - вода
с повышенной кислотностью утрат, я
пишу для тех, кого не отыскать,
кого не стою. так строка узка,
что не вместить ей нежности отрадной.
брожу один во множестве любви,
помноженной реальностью на вирт,
делённой на потоки обстоятельств,
я продолжаю чувствовать сезам,
не открывая чакры и глаза,
руки не подавая. эй, приятель,
господь ли, случай - кто ты, поводырь?
веди меня по битуму среды,
по-над лишайником судьбы в простых разводах
невольных глупостей и вольных, что уж там,
по солнечным пролескам, по цветам,
неувядающим и ждущим год за годом
шагов моих - глоток, ещё глоток -
насыщенность прохладной пустотой -
веди меня сквозь грубые прорехи
тоски неперепаханой, я там
застряну навсегда, но ты представь,
мне не достанется на грецкие орехи.
в смятения глубоком декольте
болтаться бижутерией страстей
и, к разжижению мозгов прослыв причастным,
в ущелья акустических стихов
срываться ассонасно - я таков
был/буду,
а вот есть ли -
нет,
неясно.
Апрель 2011