"От снов осталась малость..."
Лешек, "бутановое"
...И тянет ночь кизиловым дымком, и привкусом вина воспоминаний о прошлом, и о том, когда легко роняешь в снег и кровь и мед признаний. Что те снега - упали на виски, а ты теперь сиди да вой с тоски!
Танцует ветер пьяный хоровод - то запахи мешаются, то звуки - от ливня, что неделю льет и льет, до вздохов неизлеченной разлуки. Что тех ветров - казалось, далеки, а вот поди ж ты: встали, как штыки... и мир на них потерянно повис, хрипя чего-то вроде "Марсельезы", и звезды по одной спадают вниз по облакам из лунного разреза, как семена - но, впрочем, сей-не сей, а мысли как десяток карасей, все тычутся в невидимую сеть условий и условностей: "Могли бы!..",
Но - не смогли.
И выпало - висеть безмозглой бесполезной снулой рыбой.
Не дергаться.
Исход один - кукан.
Что, думаешь, налить еще стакан?
Изволь, чего ж. Да брось ты, все свои!
Не будешь пить? Ну, значит, ставь кофейник!
Там, в сахарнице, глянь-ка- муравьи, устроили, мерзавцы, муравейник - вытряхивай подальше от воды, живые ж души, мать бы их туды... Ишь, как шустрят!
Веранда от дождя пропитана по лесенку прохладой, и ветер гладит ветви, обходя продрогший пруд. Камыш у края сада во влажной полутьме похож на лес. Сазан гуляет, слышишь - легкий плеск?..
...И мы с тобой стремимся в никуда, навроде рыб из этого пруда: все копим нержавеющий запас, гребем куда-то сдуру плавниками, а после бог вылавливает нас по одному из омута руками.
И падает душа, как чешуя - ни весу в ней, ни толку... ни х...
