Кто боле прав из нас – не столь уж важно,
Безгрешные – на Небесах в раю,
С обид душевных всякий входит в раж, но
При этом холит Истину – свою.
Отдельную, нетленную, святую,
Чей лик увенчан нимбом Чистоты,
Чью суть, до безобразия простую,
Поганят словом лживые скоты.
На сём пути бесцельных словопрений -
Увы и ах – но компромиссов нет,
И нет нужды в изысках разных мнений,
Коль на вопрос – уже готов ответ.
Неубиенны доводы Прокруста,
Но логики отточенный клинок
Не нашинкует дурь словес в капусту,
Коли судья – ущербно одинок.
Мы – разные. А Правд на свете – много.
Вот в этом – суть. И в том же – корень Зла:
Согласие – не цель, а лишь – дорога,
Куда бы оная ни завела.
А мирное решение проблемы
Лишь тем Путём, где каждый метр – в масть,
Увы и ах, но – вовсе мимо темы,
С желания пить горькую, да – всласть.
Так не бывает, враг мой, Богом данный,
С кровей не наших жертвенный алтарь
Не разродится, гад, небесной манной,
Сколь непонятью душу ни мытарь…