Кружатся листья-парашюты.
Задам себе один вопросик:
О чем же я сейчас пишу-то?
Про осень или же о грусти?
Про песни или же о плаче?
И скачут мысли-лилипуты,
Решают трудные задачи...
Какого черта.... Снова осень,
Я снова, как всегда, в дороге,
Среди полей, лесов и просек..
Зима тоскует на пороге.
Со снегом, с инеем, с метелью,
С морозом, что берет измором,
На стеклах белой акварелью
Рисуя разные узоры.
О чем же я сейчас пишу-то?
Про осень или же про зиму?
На сайтах будут пересуды:
Смотри, вот черт, неисправима!
Была такой же и осталась,
Вот елки-палки, графоманка!
Когда ее возьмет усталость,
И злая тетка - лихоманка?!
Ан, фиг! Писать не перестану,
Перо начищенно до блеска.
А разных критиков - к шайтану,
К чертям болотным или к бесу
