Про осень, лето и весну,
Про жизнь свою да не одну...
Мне грустно сознавать, что про отца,
Я честно, просто не могу
(и почему? да, почему?)
Хоть строчку написать одну...
Ведь мой отец так много сделал для меня...
Он жил не для себя, а для всех нас - его родных...
Пусть он и не любил собак, зато любя
Всех нас укрыл в своих руках, и тёплых, и больших.
Свой хлеб давал он нам, что мог всё раздарил.
И никогда не ждал он ничего взамен.
Был строгим иногда, и мы его простим
За гнев похожий на затмение светил.
И как могу я отблагодарить его?...
За всё, за всё! за всё хорошее его!
И остаётся лишь мне стать
Таким же правильным отцом.