...Он любит заплывать с ней далеко-далеко от берега – подальше от чужих назойливых глаз и, отдавшись на волю случая, покачиваться на волнах: она, естественно, - на зыбком надувном матрасике, он – рядом, как рыба-прилипала.
Пристрастившаяся к этим дальним заплывам, она знает, что после прелюдии – их любовного воркования, звучавшего попеременно то в настойчивых, то в жалобных тонах, последуют неизменные поцелуи: сначала – шутливые и солёные, пахнущие морем и забавлявшие их до смеха, потом настоящие, недвусмысленные…
Потом его шаловливые руки попытаются невзначай столкнуть её с качающегося на волнах матрасика, но она цепкая, и даже после вскруживших ей голову поцелуев её просто так не проведёшь: глубина здесь порядочная, и мало ли что там может плавать под ними…
Потом его губы становятся всё ласковей, а руки всё настырней… Холодные как ледышки, всё настойчивей они ходят вдоль её разгорячённого, залитого полуденным солнцем тела. У неё всё сильней и сильней стучит в висках, а нежная голубая жилка над левой бровью трепещет и бьётся, готовая вот-вот разорваться, и кровь всё быстрей и быстрей бежит по венам, пробуждая неукротимое желание.
Потом вдруг как-то сами собой развязываются тоненькие шнурочки на её купальнике; разумеется, она протестует, но слишком вяло и деликатно, и каждый раз она слишком поздно спохватывается и переживает, как бы невзначай чего-нибудь не утопить. Но он решительными поцелуями отметает любые её сомнения.
А потом ей уже не до купальника… Мурашки бегут по её жаркому телу; она млеет, заводится и разливается в блаженном забытьи; впрочем, преисполненная жалости к нему, она ещё успевает подумать: “Бедненький, а как же он?..”
Но на все его доводы, что их никто не видит, разве что какой-нибудь извращенец на яхте подсматривает в подзорную трубу, и что они это «сделают по-быстрому», она неизменно отвечает:
- Нет, нет и нет!
Или:
- О! Мне не к спеху! У меня ещё впереди целых десять дней! И вся жизнь!..
Десять дней… Девять дней… Неделя… Дни мчатся со скоростью вихря; время, отмеренное путёвками на отдых, тает, как невесомое облачко; и только их обоюдное желание от раза к разу всё возрастает...
И пусть это никогда не станет явью. Пусть останется несбыточной мечтой, как этот остров посреди океана, эти пальмы, этот пляж и этот лёгкий бриз... Прекрасной несбыточной мечтой...