Опять сошла с ума, веду себя, как дура,
И думать не могу я больше ни о чём.
Пришла к тебе, а ты встречаешь хмуро.
И снегом пахнет в воздухе ночном.
Мне времени отпущено – всего лишь этот вечер.
Незваной гостьей... Ты не ждал прихода моего,
Не думал обо мне и не мечтал о встрече,
Но «casus belli» найден – ты не закрыл окно.
Скользну неслышно по тебе я зыбкой тенью.
Ну, вот и всё... Уже тебе не смыть
С себя наивный грех моих прикосновений.
Ты - мой, а я – твоя, и как тут быть?
Как убедить тебя, что грех тот без обмана?
Сбылось... И никому теперь тебя я не отдам.
Бывает так... Почти как в том романе -
Нас двое на стезе к непознанным мирам.
И были поцелуи с привкусом ментола...
Я знаю: «Ladies never more». И что?
Ведь жизнь – игра на грани фола,
Чей счёт открыт уже давно.
Уже зарницами пылает горизонт,
Не избежать раскаянья обоим.
Сердца стучат, как поминальный звон,
Хотя, мой Мастер, ты не так уж и расстроен.
Ну, всё... Пока! Не жди... Ведь завтра – не вчера.
О Боже! Знал бы, как всё это надоело!
Быть Музой, Маргаритой... Мастера -
Теперь в каждом окне, хотя не в этом дело...
Канун зимы и «a la guerre comme a la guerre»:
Всё реже вдохновенья пароксизмы,
И тает сонмище несбыточных химер.
Но лишь одна посмотрит с укоризной...
Взлечу и на прощание взмахну рукой,
Не важно, кто я – Муза, Маргарита...
Не бойся, больше не нарушу твой покой.
Всего, как оказалось, дел – окно было открыто...
Уж, эти Мастера! Они не кончатся вовек,
Как будут Маргариты, Беатриче... Право, ну их!
Да и не Муза я... Ещё бы только снег
Слизал со щёк остатки поцелуев.