Подари мне стиральную машинку, ремонт квартиры и балкона переоборудование, вторые двери в коридоре, новую мебель везде, полы паркетные классные, ноутбук, компьютер(тоненький модем), увеличенную видео-карту, стол письменный с ящичками, стулья удобные за два стола письменных, новый телевизор подвесной.
И убрать все провода в комнате – попрятать, уменьшить, прибить, уложить аккуратно.
Новую гладильную доску и лестницу, чтобы к потолку подниматься – развешивать звёзды и светящихся дельфинов.
Раковину и освещение в ванную. Душ нормальный, что ж он ломается постоянно – штуки четыре за год покупала. И чтобы нигде не было плесени.
Пи-эс-пи - маленькому. И видеоигр человеческих набор. Без троллей, смертоубийств, с позитивом и познавательных. Сколько можно детям дерьмо впихивать под видом геймерства.
Одежду, обувь всем нам. Много, удобной и разной. Чтобы мгновенно похорошеть.
Телефон в квартире – ретроновый. И чтобы кредитные банки не звонили никогда. Прошу, чтобы не стало долгов и долгового подсознания.
Светильники, бра, люстры. Много света прошу.
Прошу, чтобы у нас и у всех наших родных всегда столы ломились от еды вкусной, разной. Чтобы не голодали.
Чтобы никто не болел.
Прошу, чтобы мы могли много путешествовать.
Прошу тебя Дед Мороз очень много.
Но, если хоть что-то подаришь – очень обрадуюсь.
Ягоды годжи трансформировали, двигали длинные ряды мышеловок сознаний. Понятное дело, что коньяк сорокодвухградусный из Бахчисарайского фонтана движьми подъяривал этот путь. Дед Мороз задумчиво перебирал чётки моих мыслей. Дать-недать.
Да! Дай же. Не всё мажорам фигасить по клубам и Монте- Карлам…
Карлы папские собрались в коло и колом выплясывают отрицание низшего сословия. Моя Италия отринула меня за украинское происхождение, за блядство, начертанное ею на лбу моём.
Нос же так и не вырос буратинно. Остался картошкой печённой. Остались в горячих слезах моя любовь и вера в Бога нашего. Замешанного на язычестве Росском. Вот так хлебушек… с голодухи, явно.
- Хотите, для улучшения рождественского, подарю плоды тропичные засушенные?
- Нет. У меня энергия выпирает и без этого. Показывать не буду, а то вдруг, по американизированным понятиям, в суд подадите. Радиация для киевлян – мама нерОдная.
- Так полынного чайку. Горькотой выбить всё. Не в Южных Америках живём. Шапок растамановских не носим. Их вуду – не буду. Мне своих мыслеформ с гаком хватает.
- Муж чего к детям-то не отвёз? Ленится? Или на заказе…
- Сутки отпахал и свалился – часа четыре поспит и опять за руль. Долги отдавать-то надо.
- Нда. У меня самого два кредита – на машину и квартиру. В банк вызвали – чего не платите? А чем? Законы меняют – нас не спрашивают, цены поднимают – не советуются. А как выживать… Вот, всё наше поколение поимели по полной программе. Чему учили в высших заведениях. И хорошо учили. Никому не надо. Нас, шестидесятых годов – вычеркнули из списков работающих лет около сорока. Перестроиться смогли десятки, пусть сотни. Остальные – выживают. Это я только о мужиках говорю. А женщины, с детьми, уж молчу, – ещё и пенсию повысьте до шестидесяти. До неё никто не доживёт. Сердце не железное. Да и работать никто не берёт. Тут дети со знанием компов, языков иностранных подросли… И им работы нет. Страна мыльных менеджеров, взлетающая в небеса.
А наше поколение ещё и армию прошло – советскую. Армию! И войны. Не нами придуманные. Не дай Бог разозлить нас до последнего. Украина долго раскачивается. Но быстро поставит всех к стенке. И не один зэк указкой взмахнуть не успеет.
Колядки колядовались. Сосна искусно искусственно украшенная гойдала ветками и дедами морозами сусальными. Мы уплывали в вечорницы. Ненашенские ягоды годжи приятно тревожили незнакомым сладостноочаровывающим вкусом. Косточки прожёвывались, дробилась сила дальних стран. Кагор накатывал на конфеты с лимончелло мармеладно-шоколадно.
Дочка читала сынуле про Мафина и его весёлых друзей. Книжка Энн Хогарт и старые иллюстрации английских художников заставляли малыша приоткрывать глазки, чтобы ещё и ещё увидеть рисунки с осликом, страусом, бегемотом и негритятами. Светлые волосики ребёнка запутались под рукой мамы. Спать. Спать.
Всё будет хорошо.
© Ирина Жураковская, 2010