полотнах времени,
В венах бурлит
концентрация
бремени,
Из-за щенков гнилого
семени,
Падких до сладкого
запаха зелени.
Смерть множит
могилы, не жалея
лопат,
С шипеньем запала в
связке гранат.
Ты просто мишень в её
адском тире,
Дыра от снаряда, кровь
на рапире.
Жизнь, как в воронке
из пафосных слов,
Предавших заветы
дедов и отцов,
Пир для шакалов-
богатый улов,
На груде костей Арены
Богов.
Злобных и диких,
владеющих пламенем,
Стоящих под чёрным
языческим знаменем.
Карающих смертных с
чистой душой,
Идущих толпой на
верный убой...