Проходят долгой чередой,
Мы всем годам безумно рады,
Они нам дарены судьбой.
Они нам отданы за муки,
На прошлых жизнях есть клеймо,
Мы в новой жизни моей руки,
О своё собственно дерьмо.
И неизбежность нам наука,
По кругу ходит серый люд,
В любой толпе есть своя сука,
А там где серят, там и жрут.
На чувства вовсе "положили",
Кому нужна вся эта ложь,
Когда то все любовью жили,
Теперь же хрен всех разберешь.
И даже заново влюбившись,
Уверен в смерти этих чувств,
И лишь однажды прикоснувшись,
Любимых, нежных, сладких уст.
Предашь их также как и раньше,
Предашь и даже не соврешь,
В Душе не будет капли фальши,
Любовь растопчешь и пойдешь.
Пойдешь как будто ты спаситель,
Каких то раненных сердец,
Ты может клоун, может зритель,
Но ты не знаешь свой конец.
Ты ни чего вообще не знаешь,
Ни о себе, ни о Душе,
И просто ты не понимаешь,
Тебя штампуют по клише.
Фальшивых слов твоих осколки,
Всего лишь пища лет и зим,
Ты растерял свои "иголки",
И ищешь их в "стогу" картин.
А. Живой