В маленькой хрущёвке пахнет праздником:
водкой и салатом оливье,
в раковине спят тарелки грязные,
тянутся с натугой мысли разные,
плещутся в тяжёлой голове.
То ли утопиться, то ль повеситься…
Маму жаль, останется одна,
деньги одолжил сосед по лестнице,
надо заработать, пара месяцев
мигом пролетит. А там весна.
Он весной вернётся окольцованный,
твой журавлик в форме ВВС.
а тебе, как видно, уготовано
брошеной невестой нецелованной
радовать всех сплетников окрест.
Всхлипнула в подушку обессиленно…
Стыд-то, стыд! Хоть плачь, хоть волком вой!
утром позвонил – не отпустили мол,
если здесь гуляешь – не увиливай,
нечего жениться на другой.
То ли утопиться, то ль повеситься…
И уснула.
Белая фата,
брошенная в узком модном креслице,
словно крылья белые, шевелится.
Тает за окошком темнота.
Сны о чём-то светлом хороводятся.
Кто-то к изголовью подошёл.
- Вот ведь, чуть не вляпалась, негодница,
спи, глупышка, утром распогодится.
Всё отныне будет хорошо.