Пригрезится снова дырам его зеркал.
И он, по привычке, спросит: «Ну, как спалось?»
Такой вот, вполне бессмысленный, ритуал.
Бред личности, заблудившейся в полуснах?..
Секундная слабость?.. Дело же ведь не в том.
Она – это слово «вечность» в его стихах.
Она – без условий выбранный эталон.
Она – драгоценность. В сотнях чужих оправ.
Ненужные – просто сложит в своем шкафу.
В сердцах он прошепчет: «Стерва», – и будет прав.
Но только она ложится в его строфу.